冬日日记

时间:2024-05-03 21:50:38
【热门】冬日日记3篇

【热门】冬日日记3篇

不知不觉中一天又要结束了,我们一定有不少所感触的事情吧,立即行动起来写一篇日记吧。但是却发现不知道该写些什么,下面是小编帮大家整理的冬日日记4篇,希望能够帮助到大家。

冬日日记 篇1

冬就这样悄无声息不打一声招呼地来了,天空飘起片片晶莹时来了,让人猝不及防。

用厚厚的衣服和围巾将自己一层层裹起来,像一只小狗熊,庸懒地伏在桌子上打盹,但冬的气息仍时不时地渗透进我的思维。

第一场雪来得好像顺其自然,牛毛,花针似的雨飘落起来,然后雨中夹着冰粒飘洒下来,然后雪花飘飞下来。就这样毫无征兆地来了,没有带给匆匆的行人丝毫的冬意。可是,的的确确冬来了,轻轻地来了。

早上醒来,雪已铺得一片茫茫,满山的银白,满世界的银白,满世界的冬。冬是一位天姿丽色的美人,雪就是她的迷人之处,冰肌玉骨。踱到山前,眺目了望,忽然想起“罗浮山下梅花村,玉雪为骨冰为魂”。博大的胸怀方能抒写出此心旷神怡的话语。

第二场雪还未到来,躲躲藏藏,也许会在一个天空高悬月亮的夜晚飘飞而落。抬头望着苍穹,月光像打着旋儿的冰晶泻下来,月光耀着雪光,一片幽静,幽忧的思念让嫦娥也倍感孤独。如此月夜,如此雪夜,那定是另一番景象,另一番令人心碎的悲凉。

第三场,第四场……她们都会来的,带着她们独特的魅力姗姗而来,来丰富这个本无诗意的世界,来绚丽这个单调的世界,来肆无忌惮的抒写这个冬天。忙忙碌碌,平平庸庸……

冬匆匆而来,又将匆匆而去。就像我们每个人各自抒写着自己的故事……

雪影憧憧,月影憧憧,人影亦憧憧!

冬日日记 篇2

冬日,天黑的特别早,天亮却很晚。

冬日的清晨,温暖的被窝实在是太诱人了,这个时候,总会依依不舍地回味着,裹着厚厚的棉被慵懒地闭上双眼......带着期盼入梦。窗外,不断地传来一阵阵喇叭声,天边也渐渐地泛起了鱼肚白,瞬时间,屋内一片光亮,心里随即漫过一丝温暖,寒冷的冬日里如果有暖暖的阳光陪伴,心情一定超好!

冬日的清晨,冬雾弥漫,寒冷的北风吹在脸上,不由自主地缩着脖子,微微打着寒战,一阵阵寒风还是肆无忌惮的从缝隙中涌入,真是彻骨地寒冷,再好的心情也会被冻得全无了!

冬日的傍晚,结束了一天的工作 ,收拾好衣物准备回家的时候,走出单位大门,习惯地抬头仰望一下天空,天空依旧没有一丝云彩,雾蒙蒙的苍穹好像离我很近,压得我喘不过气来,空气中四处弥漫着煤烟的味道,暮霭低垂,华灯初放,人们或徒步,或骑着自行车,或开着自己的爱车,在黄昏的暮色中急匆匆地往家赶,在这寒冷的冬日里,尤其钟爱家的温暖!

冬日日记 篇3

鲁迅似乎对于冬天并无好感,在那些“表现深切和格式特别”的短篇中,严冬往往与悲哀的事物相联。然而,我仿佛记得见过一帧鲁迅、蔡元培与萧伯纳在宋庆龄宅院中的合影,那是旧上海的冬天,萧索的园子、癯然的树干、一地衰草,矮小的大先生,身着棉袍,右手持烟,露出往常相片中难得一见的笑容。在这里,我们似乎能窥出一点《看萧和“看萧的人们”记》中,鲁迅对萧伯纳惊鸿一瞥的好感,“这并不是因为看了他的作品或传记,佩服得喜欢起来,仅仅是在什么地方见过一点警句,从什么人听说他往往撕掉绅士们的假面,这就喜欢了他了。还有一层,是因为中国也常有模仿西洋绅士的人物的,而他们却大抵不喜欢萧。被我自己所讨厌的人们所讨厌的人,我有时会觉得他就是好人物。”此处,我们看不到任何政治身份、文化背景与家国现状的差异,没有阴郁、隔膜、国民性,唯见他的率真、幽默与犀利。那是一年中最冷的月份,灰寒的背景下,似乎唯有那指端所挟纸烟一星微暗的火,传来些许的暖意。

据说马塞尔·普鲁斯特倒是不怎么讨厌冬天,那是因为由枯草热导致的哮喘,使他不得不大部分时间呆在温暖舒适的卧室里,过着深居简出的日子,鸟啭莺啼的春天于他而言,无疑是危险的季节,枫丹白露的美景最终只能通过忆念落到笔下。那些绵延的细节(小到众所周知的小马蒂兰点心)、漫无边际的遐思(抽象的哲学问题),还有完美的结构与梦幻的文字之美,在时光的香味里,轻轻翻阅着从前。冬天的窗外,残月冷照、四野空茫,一片苍凉与冷峻,正好适于他那冷静与敏锐的神经,炉火已不温了,虫声寂寥,从前的逝水年华却历历在目,躺在松软的眠床上,他艺术的眼睛里涌现众多我们平常所难感到的风景。也许,一个真正的写作者拥有的唯有永恒的`记忆,并且能够幸运地回到自身的经验,最终,一如马塞尔·普鲁斯特,在数不胜数的琐忆里,构造了时代的全景。

永无穷尽的景致,在某种意义上,无论细琐、卑微,还是风华绝代,个人经验永恒,一如贡布里希所言,只有艺术家,没有艺术。一个显而易见的事实就是,艺术实践早于我们任何个体的生命,而我们反复实践与借用的只是一己之见。然而,正是托尔斯泰、哈代的冬天,巴金、朱自清的冬天,以其独特的经验,丰富了那个寒冷的季节。那么,在这个初冬某个光线稀薄的下午,我在书架上看到了什么?哦,那是多年之前的某个隆冬,我离开半山的公寓,随某个书商去择几部旧书。十二月雨雾迷蒙的午后,一路泥泞,几株枯树倒在野地里,荒寒、冷寂,然而,我所抵达的村落,却秩序井然,到处是惯见的乡村阁楼。老式的建筑格局,光线有些阴暗,厢房的苞谷散发出雨天霉变后特有的酣甜。灰蒙蒙的天,整饬的雨檐、乌青的围墙以及风雨剥蚀的台阶,这种乡村特有的寂寞与自足,让人联想起简·奥斯汀或者哈代。那天,我在几排书架之间逡巡许久,最终选择了鲁迅上世纪70年代的别集、叶圣陶文集、米兰。昆德拉最早的几种译本,以及两册精装的《追忆逝水年华》。冬季的乡村阒无人声,仿佛沉睡了一般,寥廓的青天之下,那些房子淹没在雨雾之中,犹如一场虚无的梦幻。

我还记得多年前看过的一部法国电影《冬天的心》(还有什么比在凉月孤悬的夜晚观看一部法国电影更令人怀想?)我记得男女主人公宁静的疯狂,而它所透出的静默、叹息与沉思的意味,含蓄幽微,就像在徐志摩《沙扬娜拉》那首诗里,低头的温柔、不胜凉风的娇羞以及那珍重里蜜甜的忧愁,万种情思,尽在无语凝噎之中。回想起来,这也许是我看过的最具法国气质的电影,那种错过、迟疑、眷恋、怅惘,背对尘世,内敛而饱满,仿佛有种生生不息的遗憾之美。永逝的爱,更接近的生命的真实,一如拉康所言,心想事成之人并非绝对快乐。当伍尔芙怀揣碎石,走进家门口那片湖水,那一刻,远离意味着回归与永恒。也许冬天,在某种意义上,就是一种保持距离的愿望,让现实与幻想都退居内心,并让背影像一枚落叶,随寒风与流水永驻于心。

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